Agosto

Agosto

Poema de Lúcio Mário

Há um mês tu foste em boa hora;

E eu aturo de ti distante,

o choro em fluxo agora

O branco vazio e odorante.

A sós, esquivo ao fulgente brio

desse céu que me exacerba,

 Pois soma o horror do exílio

na magnificência daquilo

Que não é primavera.

Versus os cristais límpidos

Do quarto de onde não saio,

Colidindo o tempo

Ouço o fim de setembro.

Do sol fica a contemplação

E só, das flores desejo

um cheiro.