Marcas de vivência (Para Holden Caulfield)

Traços, linhas

E cores perfeitas

Enfeitam o mundo

Que passamos a ver

A cada estação que passa

Com olhos diferentes.

Permanece este retrato

Como a veracidade

Do que não somos

Sequer capazes de

Juntar as peças

E saber distinguir

Saudade de loucura.

Desilusão como

Nossa preferida forma

De arte a qual

Pintamos, escrevemos

E encenamos para recriar

O que veio a se tornar

Intocável e irreplicável

(Talvez para o bem).

Impulsionamo-nos a apagar

Qualquer lembrete de que

Estamos lucidamente

Vivendo contra nossa vontade

Os parágrafos e fragmentos

De um desgovernado

E imparável presente.

Digo-lhe que esta é

Uma das razões a qual

Me atento a observar

Cada minúscula coisa

Que esteja fora

De seu devido lugar.

Pois será tarde demais

Quando enfim notarmos

Que o dano é irreversível,

E nada será possível

De compreensão quando

Passarmos a encarar

Tudo de ponta cabeça e

Em anagramas embaralhados.

Mas sabemos que

Ainda é muito cedo

Para deixarmos

Os ontens serem

Nada além de

Vagas memórias

À beira do oblívio.

Porque ainda é como se

O perfume, o sabor,

As melodias e as vozes

Não fossem capazes

De desapegar de nós

De uma vez por todas.

Então guardamos isto

Em carinhoso sigilo

Com a esperança de que

Algum próximo amanhã

Seja exatamente igual

Ao que tudo era a

Incontáveis anos atrás.

Em esperança de que

Talvez um dia

Seja concebível ter

De volta as velhas

E familiares presenças

Que escaparam

Inesperadamente de nós

Num deslize fatídico.

Distantes, permanecemos

Apanhando as coisas

Que possuam a capacidade

De nos fazer minimamente

Contentar e aceitar

Com os termos do agora.

Mas nossos olhos

Sempre se virarão

A se fixarem ao

Que está bem atrás

De todo o caminho

Percorrido.

Pois estas marcas de vivência

São cicatrizes eternamente

Abertas e ardentes

Que sobre hipótese alguma

Escolheríamos curar,

Mas apenas com o tempo

Talvez aprenderemos que há

Muito além nelas

Que um simples amor iludido.