O Bonde da                                 Saudade...

 
 No borralho presa está,
 Lembrança passada,
 Em adorno secular.

Um sinal, lá da porta

Da frente,
Ecoa estridente...
Rangendo a madeira Carcomida,  
Esverdeada  -

Com o tempo.

Chetiram - chetiran - chetiran

Parece um dobrado...
Na quarta-feira de cinzas.

 O bonde já não ouço.
 A orquestra já não toca.
O borralho: já não fala mais Dele.
O silêncio é quebrado...
Pelo velho relógio da Matriz, 
Que por um triz,  
Não emudecera.

O borralho,
O bonde,
Passaram...
Bem perto de mim,
Bem perto daqui,
E, não me dei conta!