DOR LENTA

Não há medida para o tempo

Cálculos incontáveis de dores

Intrépido silêncio me abraça

Medo do dia seguinte morrer

A alma transformada em pó

Mãos vazias de coisas inertes

Estéreis momentos de versos

Que lacrimejam a dor excessiva

No âmago de tudo há um nada

Aguardando o livro de minha vida

Confesso que não há caminhos

Somente atalhos perdidos

Nas profundezas do destino

Que me impulsiona aos

Olhos cerrados e acabados

Tecido da vida de cor preta

Mortalha de dias e noites

Choradas em prantos amargos

Plenitude há em outro lugar

Sem frutos pesados nem flores mortas...

Luiza De Marillac Besssa Luna Michel