Epifania

Bastava um verso teu e acendiam mais claras as papoulas;

como se sem suporte os olhos flutuassem;

uma anarquia perfeitamente quieta como a raiz das folhas soltas.

E ia a brisa, turquesa, como se num baile fosse;

e a delicadeza do verso pinçada do silêncio feito o pó dos campos

- caídos como se cosessem rosas finas às cravinas.

Mas eis que bruscamente tu te retorces como se os sentidos fossem ao verso a sua última sílaba, e me arremessas à testa o alaúde;

a mágica utilidade abstrata das coisas.