O Livro

Como um livro fechado eu me encontrava

Na prateleira da Biblioteca, empoeirado

Um livro até admirado

Mas nenhum pouco valorizado e enxergado

Perdido na poeira, esquecido

Ninguém que o tivesse reconhecido

Na solidão da escuridão, lacrado

Quando derrepente

Alguém chegou no ambiente

E no livro o seu olhar fixou

Nesse momento a poeira ele soprou

E do livro levemente se aproximou

Quando nitidamente o enxergou

Da estante o retirou

Para melhor o admirar

E a partir do mesmo instante o livro ele passou a apreciar

Até que finalmente o livro ele abriu

Nas páginas seu tesouro descobriu

E de perto do livro nunca mais ele saiu