O tempo

O tempo vai lento...

Indo, sem contento

Pra lá... Distante e sem par

É uma engrenagem sem dó...

São dias contidos, quietos, tão só

Manhãs trocadas... Escancaradas e ninguém vê

Perdido no tempo criado, malcriado, inventado

E os sapatos mal calçados, revirados, desajustados

Sem razão pra ser... Pro teu encontro acontecer

O tempo vai tocando isso...

Um amor amarrado em nós, num inevitável minuto de eternidade

Por entre os ponteiros que congelam a vontade da gente

E as noites que só caem na hora exata

E você sem hora nem tempo...

Sem dia ou momento pra ser... Minha