Canto de Amor

Não estou longe de quaisquer riscos,

De morrer com uma flor nas mãos...

Não sou o monge dos teus livros,

Que foi enterrado no sagrado chão!

Me cravaram fundo ao peito,

Pura prata, um punhal...

Doeu-me tanto por dentro,

Qu'eu senti o gosto do metal!

Fui para céu montado em um pássaro,

Deitei na palma de Deus...

Eita sono profundo! O que é qu'eu faço

Sem viver com o amor teu?