Exatos Ciclos
Secou-se a madre.
Nem um
Nem mais um
Nem mais uma chance.
O que está feito, está.
Passei sem brigas
Por este vale
De horas fecundas.
O último folículo há pouco me caiu
E foi-se embora,
Levando consigo os sinais
Da minha missão
De fêmea parideira.
Foram -se todos.
Exatos todos,
O tanto certo.
Na minha bagagem.
Por quarenta anos tirei
Peça a peça
Dessa bagagem sagrada.
E a cada peça
O meu esvair
E nova chance
De continuar o ciclo
Que a natureza criou.
Poderia ter sido
Uma mulher mais parideira
De muitos rebentos.
Mas tudo é tudo
No tanto certo,
No tempo certo.
E os que vieram por mim
Já fazem sementes
E colho seus frutos
Nos meus braços
Em eternos abraços.
*Arte & Design de Isabel Filipe
Secou-se a madre.
Nem um
Nem mais um
Nem mais uma chance.
O que está feito, está.
Passei sem brigas
Por este vale
De horas fecundas.
O último folículo há pouco me caiu
E foi-se embora,
Levando consigo os sinais
Da minha missão
De fêmea parideira.
Foram -se todos.
Exatos todos,
O tanto certo.
Na minha bagagem.
Por quarenta anos tirei
Peça a peça
Dessa bagagem sagrada.
E a cada peça
O meu esvair
E nova chance
De continuar o ciclo
Que a natureza criou.
Poderia ter sido
Uma mulher mais parideira
De muitos rebentos.
Mas tudo é tudo
No tanto certo,
No tempo certo.
E os que vieram por mim
Já fazem sementes
E colho seus frutos
Nos meus braços
Em eternos abraços.
*Arte & Design de Isabel Filipe