Poesia produzida no passado

Esse céu cinza que me convém

Traz-me lembranças de além.

Não me esqueço da infância

Complacente demais.

Não me desfaço da ideia

De que não fui capaz.

Esse vento de tormentos

É reflexo da minha ideia.

Couberam nos anos os lamentos

De quem esquece as humanas cadeias.

Principal legado do céu

Meu pecado morre na terra.

Transeuntes juntam suas tralhas

Os carros passam correndo

Todos apressam seus passos

A chuva vem logo vivendo

Assim como o ardor do fogo.

Quanta infância perdida de novo.

A roupa a secar no varal

O céu espanta esse plano

Correm todos com seus baldes

Ajuntando anos pendurados

Nos olhos amarelados

Dos que sobreviveram calados.