TRASPASSE POÉTICA

A poesia é o combustível da catástrofe,

serra a realidade em partes

e a costura em inobservâncias,

espreme as cruéis circunstâncias

até que o sumo seja tolerável,

prende as queixas no razoável,

exalta a cor vigorosa da chama

no silêncio da conflagração,

suga as palavras de quem ama

expelindo em abjeta construção

que ninguém lê ou entende,

que não compra, nem vende,

que no papel se prende

alheia à pragmática significação.

A poesia é a língua do inferno,

só os fala os pobres diabos

que se dedicam a contar verso

em algarismos arábicos,

inventam nomes pra essas troças

que com nada diz respeito,

é código para as coisas mortas,

para o desprovido de efeito,

estudam-na os vermes

que espalham na epiderme

a decomposição do belo,

consumindo o que é sincero

no processo verborrágico

de poetizar o próprio estrago.

A poesia, deem graças, é estéril,

não contagia, não deita e rola,

quando jorra é terra infértil,

quando avista, se cativa, só enrola

desprovida de avivamento, é tímida,

jamais propõe, cerca que sufoca,

ainda que chova só seca,

não ama, venera a própria forma,

desengana no modo espera,

se anda, quando perto, meia-volta,

diante do declive desespera,

covarde do que não se escreve

e que permanece descoberta,

pois a tinta não concebe.

A poesia come tudo, não dá nada,

é sumidouro do que há na alma,

não admite opoente, se devoto dela

oferece teu tributo, paga a coleta,

mata teu cordeiro, dá a parte décima

e não queira atrasar qualquer parcela

que se tomado de acúmulo

escreverás até o túmulo,

que te sirva de claro alerta

as letras miúdas expostas no Sarau:

amou-a de findar a primavera;

a flor murchou, a lua eclipsou,

restou, circunscrito, um sinal.

- Quem vos fala é o poeta!