5h43 (acalanto)

O morro parece um jardim de plantas variadas,

quando a manhã produz do alto a névoa cinza,

mas quase transparente da garoa que se espalha

no domingo preso em casa dentro da pandemia.

Não sei traduzir esta lavanda das cinco e quatro

— fougères amplos, mesclados com o óleo diesel

das poças cintilantes da água vinda da madrugada.

O meu olfato é um depósito exposto de imagens

e vejo o médio, o musgo, o claro, o escuro, o oliva

e os tons dos verdes que se expandem das árvores,

feito se acalentassem este dia ácido de melancolia

no gingado das suas copas que o vento coreografa.