3h00 (pontualmente)

Sempre estive muito mirado em mim mesmo,

em meio às alcovas dos sonhos e do unguento

incapaz de encher o oco das horas e o do tempo

distorcido lá na câmara de gás do pensamento.

E é no desenrolar sibilino de todo este enredo

(o de me deter, contido, de dentro para dentro,

feito uma feitiçaria que se multiplica em silêncio,

entre os miolos, os ossos e a elétrica dos nervos)

que estou preso nas névoas do arrependimento.

Mas o que fazer a fim de presidir o deslocamento

desta trilha que me desvia do meu próprio centro

ao me ver de fora na forma de um outro desenho?

A madrugada é alta na ópera dos galos dissidentes

e invisíveis na luz ácida das três — pontualmente.