ANTIDIÁRIOS DE JUNHO XVIII
A tarde e sua usina suspensa de inoxidáveis variados.
Tem os escuros feito granitos mais pretos e pesados
e que de fora para dentro, de repente, têm este oliva
surpreendente no meio desse frágil âmbar camomila.
Tem os quase azuis. Profundos ao redor das pradarias
algodoadas da iminente chuva fina — inimiga do mapa
delicado da rocha sem gramatura das nuvens espalhadas
no degradê chumbo ao branco das treze e vinte e quatro.
O vento calmo mescla os temperos que exalam das árvores.
Treze e quarenta e um. Tomara que nem um raio nos parta
feito fatias ao lado do vírus que finge que fere, mas decapita.
A ardósia do morro é porta-bandeira. O vento é mestre-sala.