INCÔMODOS

Dentre tantas coisas que me incomodam,

nada é pior que pensar no que será amanhã.

Há um alvoroço na alma frágil,

que não aceita mais livretos de auto ajuda

nem conselhos de qualquer ordem.

O vento tem incomodado meu voar de águia.

Já não pairo mais junto às nuvens

a observar universos e campos.

No entanto, os pores-de-sol continuam os mesmos.

Poucos são momentos definitivos como estes,

que não desvendam futuros,

mas alegram um pouco mais a alma insegura.