Somos

Num estopim de ideias

A fé debochada, bipartida.

Ameaças felinas sem dono

desabrocham este nosso abandono.

Sim,

já não há festas

nem sobras.

Não há parto nem trégua.

Não há santos

nem guerras.

Só este sopro voraz,

Ilhas do meu recanto.

Molduras e plumas ao léu,

Tardes e vidas inteiras

perecendo no tempo.