Sou o que sou

Meu ser inquieto

Não se contenta com uma só resposta

Que espera de mim

Ela não me satisfaz

De modo a se encaixar numa pergunta

Que me mostre o que eu ainda posso fazer

Fico a imaginar o meu encanto

Que permanece em murcha flor

Em sangria e ardor

Eu apenas escrevo, não canto flores