Estreitos....

O corpo treme quarteirões inteiros de ansiedade...

a vida é curta.

A vida anseia por ser curta,

já que, em suma; é cruel....

Tantas dores em volta da fissura:

querer espaços maiores que os das janelas dos quartos do fundo...

tecendo versos à meia luz,

à meia-noite....

Versos.

O passado todo se borra nas paredes velhas de uma casa antiga.

O passado sugere medo,

mas ele é impotente diante de tantas novidades.

As mulheres que moram em mim são muitas..

as mulheres diante de mim sugerem espelhos;

mas elas não se parecem:

são todas telas inacabadas de um artista não-descoberto ainda.

São todas peças de diários embasados em fatos e frustrações indevidas...

são todas mulheres...

O fato é que a vida em si é surrealista...

e as misturas de vinho, versos

e poesia esganada pelas circunstâncias

não me fazem menos,

nem mais

sensível...

As notas das nossas melodias pueris,

o calçado jogado na beira da cama...

os versos maldormidos...

as mulheres da sua vida...

a minha boca carnuda...

e pinguinhos de literatura, estampados nos pedaços de mundo...

nas testas dos mudos...

no silêncio.

Inês Martins.

[à vela de uma nuvem incerta e borrada, nas paredes de uma vida escura]