Tenho o homem de costas e o revólver apontado à cabeça.

O dedo no gatilho pronto a disparar.

Há um desejo que cresce como um contágio.

Conto os segundos à espera da coragem.

Preferia poupar o homem.

 Mas tenho de lhe tirar a vida.

 É o desejo que cresce.

 Como um contágio.

 Ele está prestes a virar-se e a ver que uma pistola mede forças com a sua cabeça.

Poderia poupa-lo?

Terei ânimo para exercer a pequena força que move o dedo?

Começo a suar.

O meu suor está diferente.

Como uma voz que chamasse outro nome.

Queria salvá-lo.

Mas é o desejo que manda.

Como um contágio, ele quer destruir.

Dilatar-se-ão as pupilas do homem quando vir a pistola apontada à sua testa?

De momento nem sonha que algo ameaçador conta os segundos para o fim.

Vai virar-se a todo o instante.

E vontade derradeira não chegou ainda.

Um sopro de determinação.

O desejo grita.

Como um contágio que se espalha longamente.

Oiço o bater de um relógio a marcar uma hora certa.

Quase a conseguir premir o gatilho.

Ele a voltar-se devagar.

O dedo move-se um milímetro.

Penso em virar a pistola contra mim.

O desejo explode como um contágio.

E nada é mais irremediável que um contágio.