SOB TEU ÂNGULO..

Contagiantes seriam versos

E não caberiam neste grafite

Traçar verbos sem sânscrito

Folhas que calam em galhos

Brusca pedra do romantismo

O Escritor que tanto desaprova

Aquecidos traços que rabisco

A poeta já não sabe escrever

Todo vermelho que já me inflama

Na rocha que dura só o coração

Poemas relembrando a emoção

Do mistério se faz tanto silêncio

Das letras que fazem teu alfabeto

Cabem em minha sala de amar

Porém no quarto de tanto passar

Apaga-se a estrela deste escrever...

Luiza De Marillac Bessa Luna Michel