Manhã

A roupa limpa na manhã de pele lisa
O frescor do perfume atípico do mar
Mente virgem e areias sem pegadas
Os pés tateando o princípio de andar.

A voz ensaiando cordas e mentiras
Os olhos em pálpebras de fotocopia
Mãos engatilhando os dedos lentos
Face branda na embalagem própria.

Estado de devora em minuto e hora
Acordou também na ânsia inquieta
O dia trará urinas, ruínas e sonhos
No filme mágico da retina do poeta.