Desabafo

É triste quando o que você escreve não passa de uma mentira.

Já escrevi coisas que emocionaram, que excitaram, que fizeram com que todos se encantassem.

Mas não passaram de coisas que não ocorreram, mas que eu queria, as únicas coisas que me ocorreram, foram as dores.

Dores de perda, de fracasso, de estupidez.

Sim, sou um estupido!

Uma farsa!

Uma fraude!

Eu queria ter encontrado ele!

Mas confesso.

Assim como todos, ele também foi uma ilusão.

Um engano.

Como é fácil iludir e magoar.

Sexta é dia 21, o dia que eu iria te encontrar.

Mas agora vai ser mais uma sexta, na qual vou me encher de remédios e dormir.

Pra te encontrar.

Encontrar nos sonhos.

Mesmo assim será uma dor, pois sei que quando acordar eu não vou te achar.