Sensação
De que a terra morta
Ostenta uma flor
Ao Sol que não a sabe.
Mas inda é Flor
Sem fundamentos,
No lugar de raízes
Filamentos secos
Encaixam-se
Na aridez da terra.
Quando a noite
Recolher o incandescer
Das brasas,
Flor e Cinza
Em pó, dispersas,
Não escolhem o vento.
De que a terra morta
Ostenta uma flor
Ao Sol que não a sabe.
Mas inda é Flor
Sem fundamentos,
No lugar de raízes
Filamentos secos
Encaixam-se
Na aridez da terra.
Quando a noite
Recolher o incandescer
Das brasas,
Flor e Cinza
Em pó, dispersas,
Não escolhem o vento.