já ne sequer gritamos

entre eu e ela,

a vida, bela

rosa, curta, misteriosa

e enfezada,

uma membrana presente

não se sabe real, não

se sabe de farinha, de mel

ou prego

que não aguenta

martela

do vendaval,

a lembrança. do gélido sopro

da água fria no lombo

a memória,

eu e meu mortos

alguns mais vivos

do que eu,

já nem sequer gritamos