ESSE LIVRO


Nesse livro que te escrevo,
não há palavras, não há enredo.
As folhas cairam, era outono.
A primavera tinha sono.
O inverno hibernou segredos.

Nesse livro que te escrevo
o verão esmaeceu  lembranças.
A esperança se apagou
mais cedo.

Assim, fechado,
sem página dobrada,
sem flor que lhe dê perfume,
é dedicado ao lume
que lhe deu o nada.


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Imagem: Super beautiful photos (fb)