um menino, uma guitarra.

O mundo é um quarto do tempo.
O menino viaja, no chão.
Os dedos roubando som
Do pensamento.

Um barco passando por dentro
Do riso, nas cordas.
A vida ganhando notas
E o rio correndo.

O mundo, o quarto, o incerto.
E o mais vasto conceito
Do que é a canção,

Navegam sem preconceito,
No delicioso direito
Dessa revolução.

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Cps, 13/11/10