Senda

Achei-me a meio

caminho desta rima,

sem trocado e sem

coragem para a

travessia, deu-se

o repto súbito,

enquanto eu ia

varando a treva

hirta, espectro

de voz-gangrena,

na ruína tanta

de uma sexta-feira

santa.

Deu-se que,

morfema-morfina,

o poema foi-me,

ainda que má sina,

ao menos um calmante,

mas me deu má fama.

O poema oficina

que nunca se completa

e sempre reinicia

quando termina o poeta.

O poema sem memória,

que é um poema-ontem,

revigorado agora,

o mesmo poema-onde,

cuja pergunta aflora

e o silêncio responde.