Chato Girassol

Chata? Quanto?

Um tanto que mata;

Mata? Como?

É, mata. Devagar.

Mas... por que mata?

Mata porque me deixa suado, frio

porque tanta perfeição, não há, ninguem nunca viu

e quando tento entender, entendo...

entendo que isso é impossivel de fazer

que a perfeição está na imperfeição

que a vontade do desejo está onde nada habita

e força só tem quando realmente precisa

e não usa pro proprio bem, usa a que e quem lhe convem...

Mas...

Chata? Não, Nadinha!

O mundo é que é chato...

Não o dela, o dos outros, o meu...

Mata? Sim...

Mata o tédio, a solidão, a imperfeição...

a covardia, a mentira, o medo...

Mata quem merece

Morrer? Sim

Só por ela

Clichê, sim...

Afinal, o cliclê só é tal

porque certamente não é mal