Junho.

"Já sei que chegas, inverno velho..."

Aureliano de Figueiredo Pinto.

Inverno bateu à porta

no soar da hora morta...

Nos jardins, o vento corta

feito lâmina impiedosa;

já despetalou a rosa,

que, contudo, não se importa.

A branca névoa passeia

empalidecento as teias

d'alguma idéia sem eira...

Idéia que tomou cor,

recoberta de pavor,

na minha mente, rasteira.

A noite consome o dia

e as minhas fantasias

por tudo o que eu não queria...

Mas a noite traz sossego

a meu egoísta apego

no breu destas poesias.

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Mad Just, 11 de junho de 2011. 1:00h.

Primeiro Quarto, Lua Crescente.