Insônia

Um desassossego à noite me veio qual peça de arte.

Não me concentrava senão no balançar

da cortina ao vento, uma rubra pintura expressionista

em penumbra, cena fatídica de filme noir.

Desconfiei de contratempos em sol na bexiga,

minha mera gaita de foles desafinada.

Romance meu sem início nem fim,

somente acompanhado meio repentino,

a concepção sorrateira desse poema.