Tecer

Tecer.

O tempo passa silente e frio

Entre os fios e a mão da rendeira,

Que tece paisagens que nunca mais serão,

Sem perceber que o som dos teares,

Inebria os dias e envelhece os sonhos,

Em novelos infinitos de aceitação

Todo o mais fenecerá.

Só tranças, lembranças, ficarão.

Tonho França.