Tardes

Tardes.

Há tardes que as nossas dores,

Não cabem no pote de balas da sala.

E as lágrimas todas brotam

Esvaindo-se em cristais

Coloridos pelas lembranças tantas.

E qualquer verso que eu tentasse,

Seria inútil.

Há tardes que as nossas dores,

Refugiam-se no recôncavo

Das nossas saudades,

Melhor acender um charuto cubano,

Melhor ouvir um tango,

Melhor viver amanhã.

Tonho França