ILHA

Você vem a passos largos

Em uma das mãos o vento

Na outra, o quadrante perfeito do tempo.

Nos olhos um tom de mel, sem culpas, sem flores

No peito sangram nuvens de dores.

E como prece murmura o amor

E goza entre salmos e anjos

Depois, calada, em lágrimas ora.

Enquanto meus versos inquietos

Desnudam a aurora

E riscam o céu num tom de vermelho-pecado

Sou ilha, cercado de você por todos os lados.

Tonho França