Insônia 

Amor, é noite escura
e eu só num canto,
ainda à procura
da cor, da rima,
do encanto
que se perdeu
nos dias úteis
de nos consumir
alma e desejo.
Amor, um beijo.
Como uma flor,
suave e delicada
na textura.
Amor-perfeito.
É flor, é efêmero,
é fugaz.
Aqui jaz um amor
que tão perfeito parecia.
A rigidez da rocha
em mim que serei pó,
a dor
da transformação,
a transformação
da dor em dó.
Pena. Apenas.
Ainda estou presa
na moldura,
trancado o desejo
de voar, e só.
Rompido o casulo
vacilo, falo.
Do que eu falo?
Do fá-lo-ía,
do vôo extremo.
Tremo.
Não é frio.
A mente arde.
O corpo em chamas chama:
amor, amor, amor.
É tarde.

Nice
Imagem da Internet
meramente ilustrativa.