Vida é luta

Tem coisas tão tristes, tão difíceis de entender, Se te gosto tanto, por que me quero assim tão longe de vc? A verdade é que o amor não é coisa para covardes...

Se cansar-se de estar só, é uma covardia, unir-se a você não deixa de ser, uma ousadia, equilibremos-nos nos abismos onde o poderoso nos silencia, que faz na américa latina, toda a lágrima ser melancolia.

Algo que Walt Whitman, abomina.

Sou um homem que o orvalho da minha infância, me faz desprezar os poderosos e leio nos olhos de existência dela, feita de esperas, as luas em navios de guerra, levando os nossos destinos invencíveis e descerrando o cio de nossos machos e fêmeas, e o cio de nossas terras.

Mulher, que dentro de si, a criança que doou o teu pão, se eternize, se divinize,e sobretudo, o medo de se perder, em que tudo arde, tu guardes, sem alardes, numa manhã que não tenha sido angústia para os escravos E ela também não nos escravize. E não nos permita, a maldita dor de ser, sem a luz da pátria, quando a nossa angústia, se transformará em força de batalha, para combatermos as tristezas desse governo canalha.

O fascismo não tem mais nem porquê, E o que é preciso entender, e preciso escrever.. E quando tu ri, ri contigo o continente latino inteiro, e eu rio junto, na jangada de juncos, enquanto ainda não defunto, mas, enquanto aquele puto, que arrepia seus pelos, não enquanto um cavalheiro. Barthes.