O Fogo

Há combustível à solta

Nos lares, nos museus, nas lojas

Nos lugares que aloja sonhos

Nas naves

Há o ar que flutua nos campos

Nas avenidas, nas quintas, nas cadeias

No ninho dos sonhadores

Nos bofes

Há o calor que lança centelhas

Nas gramas, nos assentos, nas paredes

No gelo dos jogadores

Nos cofres

E o sonho do atleta é mutilado

O acervo da história é desfeito

E a voz da rádio silencia

Culpa dessa tricotomia