Manga

Ano passado, o cão estava mais magro,

chupava a manga com menor preocupação.

A pedra batia ao telhado e suavizava a queda ao chão,

o cão corria e balançava o rabo,

latia conforme dançava a pena do escrivão.

O pote de tinta virou, lambuzou o chão e o cão,

que correu a sujar seus parentes,

a bater com o rosto negro ao portão.

Lambuzou-se e pediu arrego, a tinta ardia a visão.

Ia o cão desgovernado, berrando, berrando ao salão!

Com o tempo foi acostumando, cansando a lamentação...

Sentou-se no quintal, aguardando água e sabão.

Lavado o cão deitou-se, esfregou-se à memória antiga,

de quando viva era a pena dançante,

de quando vivo era o escrivão.