Dormência

A angústia de simplesmente viver, persiste.

Agride os quatros cantos da alma, e faz um pequeno caos do que ainda existe.

Um atrito que me causa, e que nunca estará inacabado.

Que mau presságio, mau agouro.

Que acidente estridente, mórbido e inconveniente

Às vezes inocente;

Outras tampouco coerente

Sente-se

Você está apenas desfalecendo, nesse vazio inexistente.