Depressão

As flores morriam secas, sua boca estava fechada.

As horas corriam lentas, nas ruas sempre caladas.

Rotina busca a saída, seu dia é a escuridão.

À noite querendo a paz, nos sonhos a solidão.

A vida a própria sorte, sentido perde a razão.

Seu rumo perdeu o norte, e a tábua a salvação.