Fumaça e lixo

Busco uma sensação que não tem par no mundo.

Não passa de ideia ou memória deturpada.

Me sento à mesa, aperto teclas

e lembro que, há rigor, nada importa de verdade,

e que tudo que a gente constrói, ou vira lixo ou vai pro caixão (que, despido de sentimentalismo, também é lixo).

Ó verdade oculta e constantemente esquecida! Faz em mim tua morada e procissão!

Não me permita esquecer da sabedoria incomoda.

A verdade é que a fumaça da vida nos esvai pelos dedos

e os nossos oitenta e poucos anos são todos inúteis.

Olhei pro celular, e me distraí. Esqueci da solenidade da escrita.

Uma ideia é mais rápida que uma dor.

E todas as ideias que tenho estão mediocremente erradas.

Sábios do mundo, me deem a instrução!

Me ensinem a parar de perseguir à fumaça