Real irreal

Sonhava e escrevi o Seu poema poesia.

Foi aqui mesmo,em casa,

ela desceu na frentepara a quadra,

depois eu com você.E nossas mãos.

Ela não foi embora, realmente voltará.

Mas suas mãos quentes

na madrugada da lua minguante

entornou meus quadris.

Você disse que minha pele era macia.

E infelizmente ou felizmente,

não tenho heterônimos.

"Ágata é a minha pedra sabia?"

Disse enquanto dizia:

"Sua pele é macia e esquenta".