FANTOCHE
 
O homem morreu,
Fingia ser poeta,
Mas apenas um fantoche,
Escondia-se naquele alma.
Foi enfim encontrado,
Seu retrato foi reconhecido,
E ao lixo foi jogado,
Já mofado e sem vida.
Destruíram suas poesias,
Eram letras de sua mentira,
Foram assim todas excluídas,
Eram somente palavras vazias,
Nunca foram sentidas,
Somente elaboradas.
Lamentável equívoco,
O fantoche então parou de escrever,
Encerra-se finalmente o ato,
Fim da apresentação,
Baixam-se as cortinas.

21/11/09

"os sentimentos hão de ser verdadeiros para que a vida não se torne uma eterna mentira"