Praga

Estás tão distante de mim, oh querida.

Creditei todos meus planos sobre ti,

Esse houvera sido o maior dos meus erros,

Entretanto esse é meu infiel destino,

Passar tanto tempo acorrentado ao mesmo tempo...

Enquanto ainda esvaeço... Lentamente,

É tudo o que sobrou desta velha carcaça, meu amor...

Quisera eu ter nascido de novo, talvez das cinzas,

Talvez do meu próprio pranto, és tu oh benigna criatura.

Transformaste, a mim, num pequenino corvacho,

Fez-me corvejar-te, até que minha alma sugara.

Creditou-me vossa dor, a vossa dor que não é dor, mas que ainda sentes...

Escorraçando e "Vilaneando"-me,

Transformando-me numa besta indomada, essa que me recusara tanto tempo em transformar-me.

Infliges-me a maldita praga, essa praga que não é praga, e os demais chamam de amor...

Escarras sobre minha face, a vil verdade de que jamais poderás retribuir a mim,

Tudo o que aquela viscera, que pulsa e cultiva essa mesma praga, tentou dar-te por tanto tempo,

E perante o portal, temi ver a cadavérica face da caveira,

Aquela que de braços abertos um dia veio me receber,

Mas hoje já não a temo, pois tiveras feito um ótimo trabalho,

Que me fizeste acreditar, que viver ainda é a pior opção.

Coagulaste meu sangue em velhas mágoas...

Remodelastes meu intelecto na ficção embrionária...

Transformaste-me num tolo que seguiria cegamente tuas ordens.

Crucificaste-me como um mártir desesperado, com minhas lágrimas que por outro lado,

Levar-me-iam a sofrer...

Cansastes meu intelecto com tua indecisão...

E quando finamente chegastes a uma conclusão

Estourastes minha cabeça com tuas respostas...

E o que mais me faz sentir isso,

É saber que a dor que mais dói não é aquela que você sabe que vai sentir;

É aquela que você sente sem saber e que dói apenas por doer...