É BELO

Eu rimo com a morte

E ela rima comigo.

Porque não rimar com sorte?

Entender não, não consigo.

Eu que já vivi 50% desta vida

Ou mesmo 100%, se não for,

O quanto ainda me resta de lida?

O quanto desta dor?

Parece até um filme em preto e branco

Ou seja, o meu pesadelo real,

Sonhar é uma droga, para ser franco,

Bom e ao mesmo tempo ruim.

O que há de certo?... Eu e ela?...

Do resto de minha vida quero saber,

Se nem tudo é feito de rosas,

É belo o meu morrer.