Ontem

Se ela soubesse o quanto eu queria dizer noite passada

Que todas as palavras eram pra ela! Tão sonhada.

Todo fulgor de meu canto, e eu queria falar tanto.

Com a voz de um santo, que meu encanto.

Estaria de longe ser correspondido...

Debruçado encima da mesa do canto.

Tentando, sem vitória, te evitar, enquanto.

Eu percebia tua feição negativa, teu ar de desencanto.

Era fácil notar, se você pudesse olhar o rolar do meu pranto.

Deve estar perdido, desiludido, o fim de meu acalanto.

Entretanto, não há o mais o que falar...

Ela já não gosta mais de mim.

E mesmo não querendo o fim.

Portanto, vou ter que me contentar...