FIM
Ah, as tormentas de terça à noite... Ah, o entrelaçamento das partículas... Ah, o vento do ventilador sobre o meu rosto... Ah, ah, ah... Nesta noite, o que farei de mim se não puser vida sobre minha sobrevida? Que saudades da poesia. Fim.
Ah, as tormentas de terça à noite... Ah, o entrelaçamento das partículas... Ah, o vento do ventilador sobre o meu rosto... Ah, ah, ah... Nesta noite, o que farei de mim se não puser vida sobre minha sobrevida? Que saudades da poesia. Fim.