Travessia
Aquela poesia arrancada da alma,
que não sabia caminhar,
dessas loucas almas sem guardião,
sem hora certa para remoer suas ansiedades?
O tempo vem e docemente, as transforma,
Por quê
O tempo é um semeador que só quer colher os frutos,
D'outra coisa ele não quer saber.
Entretidos em conflitos às vezes inexistentes
perde-se o caminho...
Problemas criados somente por você que,
não respira fundo, tenso, não se deixa viver,
Não enxerga o amor, onde ele exatamente está.
Duro é atravessar o seu próprio deserto,
Depois bastar-se,
Não precisamos de ninguém,
para encontrarmos o nosso oásis e nele nos deleitarmos.
Aquela poesia arrancada da alma,
que não sabia caminhar,
dessas loucas almas sem guardião,
sem hora certa para remoer suas ansiedades?
O tempo vem e docemente, as transforma,
Por quê
O tempo é um semeador que só quer colher os frutos,
D'outra coisa ele não quer saber.
Entretidos em conflitos às vezes inexistentes
perde-se o caminho...
Problemas criados somente por você que,
não respira fundo, tenso, não se deixa viver,
Não enxerga o amor, onde ele exatamente está.
Duro é atravessar o seu próprio deserto,
Depois bastar-se,
Não precisamos de ninguém,
para encontrarmos o nosso oásis e nele nos deleitarmos.