Desabafos escritos

Vivo num mundo de mentiras. Num mundo onde a verdade é minoria. Pessoas que mentem por dinheiro, por poder, por vingança, por crueldade. Elas mentem por serem humanos, e o ser humano hoje está podre por dentro. Poucos são os que podem ser considerados "excessão".

Eu vivo num espaço meu, só meu. Busco fazer o que acho correto, o que é melhor não sópra mim, mas para os meus próximos também. O problema é que nem sempre isso é possível.

Eu me sinto presa, pois me arrependo de precisar mentir. Gostaria de ser como um livro aberto, para que todos pudessem saber um pouco do que se tratam as minhas páginas. Mas, em vez disso, considero-me um baú. Tudo é protegido, e quando aberto, pode-se encontrar surpresas.

Nada posso fazer em relação a isso. Não seria "aceita". A sociedade só entende o que à ela convém. Existe um turbilhão de sentimentos e pensamentos em meu interior e eu sequer posso compartilhá-los com outras pessoas.

Talvez eu nunca mude. Talvez eu tenha de ser assim para sempre. Mas a verdade é que esse é o meu jeito, aprendi a viver assim. E não faço por mal, algo que gostaria que fosse levado em consideração. Isto é, se alguém um dia conseguir adentrar em meu espaço, abrir meu baú e descobrir meus tesouros em forma de segredos.