Destino

A mente tenta libertar-se,

De tudo por que lutou.

A porta está aberta,

De luz branca enfeitiçada.

Corpo seco de ar,

Gaivotas percorrem o túnel.

A flor quer cheirar,

O mel largado da abelha.

Mundo insípido,

Lento nas suas voltas.

Do centro da terra vê-se tudo,

O céu aberto de pingos de chuva.

Mãos que se abrem,

Para um destino penoso.

Nada mais resta,

Senão fechar os olhos.