O canto da desolação

Deus, aonde me acho?

Quero encontrar a sua sinfonia.

Fica faltando essa melodia.

Por mais que a gente tente,

a vida não se movimenta.

Desde cedo recebi o recado.

Filho,

a riqueza só corre pro lado de lá.

E caso você venha a tentar,

vão te afogar.

Vida de pobre é história sem sorte.

Pra você ver, nem o meu time venceu.

Tão pouco, o meu dinheiro rendeu.

Tenho apenas um monte de contas.

E lá se foi mais um mês de trabalho...

Parece até que foram cem dias.

Diga meu Deus,

o que aconteceu?

Porque só me resta esta agonia.

E eu vou sonhando com a loteria.

Nos dias...

Nos dias...

Porque só me resta esta agonia.

E eu vou sonhando com a loteira.

Nos dias...

Nos dias...

Vejam então o que é a tal de sorte.

Ela nunca gostou de um pobre.

Não passa de uma esnobe.

Este é o meu caso de morte.

Por que sei o qual é duro dizer,

mas a sorte....

A sorte só nasce no sangue de um nobre.

Vida vazia.

Vida sem sorte.

Rapaz, se aquete,

aceite a tua cina,

Mostre aqui o teu braço.

É a hora da vacina.

Acredite na meritocracia.

Filho de pobre nasceu pra ser gado.

Mas nada disso eu quero,

cansei de ser marcado.

A verdade dói, me assassina!

Vida espremida,

tá me faltando espaço.

E eu não acho a saída.

Quanto mais eu trabalho,

mas perco vida.

Cansaço,

quero fugir desse laço!

Porque só me resta esta agonia.

E eu vou sonhando com a loteria.

Nos dias...

Nos dias...

Porque só me resta esta agonia.

E eu vou sonhando com a loteira.

Nos dias...

Nos dias...

Já não tenho atitude,

Lá se foi a minha juventude...

Ficam lembranças do meu passado...

Mamãe sempre me dizia:

Filho, estude.

Mas, como!

Esta falta de sorte só me desilude.

Mãe, hoje tempo continua ruim.

Nem mais acredito que tudo isso mude.

É calos nas mãos.

É desolação.

Pois, dinheiro chama dinheiro.

E por mais que a gente tente lutar,

certos destinos não deixam o lugar.

Fica no ringue o sangue de um boxeador.

Porque o perfume de um pobre é o seu suor.

Mas, para eles o nosso cheiro é tão fedido.

Perfume bom é o aroma de um rico.

Deus,

e como fazer com esta a minha dor?

Porque só me resta esta agonia.

E eu vou sonhando com a loteria.

Nos dias...

Nos dias...

Porque só me resta esta agonia.

E eu vou sonhando com a loteira.

Nos dias...

Nos dias...

Autor:

Francisco de Assis Dorneles